Поэзия о нас
6 мая 2009 в 19:58

Поэзия о нас

Не занимать нам новостей!
Их столько каждый день
Из городов и областей,
Из дальних деревень.

Они вмещаются едва
В газетные столбцы,
И собирает их Москва,
Где сходятся концы.

Есть прелесть в маленькой стране,
Где варят лучший сыр
И видит мельницу в окне
Недолгий пассажир.

За ней — кусты на полчаса
И город как бы вскользь,
Толпу и сразу — паруса,
И всю страну — насквозь.

Как будто смотришь диафильм,
Включив большой фонарь,
А новость — дождик, и бутыль,
И лодка, и почтарь.

Но нам среди больших пространств,
Где рядом день и мрак,
Волшебных этих постоянств
Не вынести б никак.

Когда по рельсам и полям
Несется снежный вихрь,
Под стать он нашим новостям.
И дышит вроде них.
Александр Кушнер 1966

458
Комментарии (25)
  • 7 мая 2009 в 09:04 • #
    Lidiya Smirnova

    Спасибо за поэзию!

  • 7 мая 2009 в 09:05 • #
    Игорь Гаррин

    Бурные и продолжительные аплодисменты...

  • 7 мая 2009 в 09:34 • #
    Александр Чердак

    Мир прекрасен, потому что есть любовь

    Поздним вечером в Феодосии шел дождь. Он то еле-еле накрапывал, то вдруг срывался, превращаясь в ливень. И вновь затухал. Полный штиль, и чуть заметное свечение моря, подчеркивали очарование вечера. Сильный накат призрачным светом серебрил песок пляжа и успокаивал мерным рокотом. Я неспеша шел вдоль набережной и думал о своей любимой.
    Вдруг послышался звук аккордеона. Где-то там, в темноте у самого моря, кто-то самозабвенно играл ламбаду. Удивительно: ночь, дождь, светящиеся волны и – ламбада.
    Я пошел на звуки музыки. Пока шел, ламбада сменилась свадебным маршем Мендельсона.
    На набережной я увидел пестрый пляжный зонт. Под ним сидел мужчина лет 40 и самозабвенно играл.
    Ночь, дождь, светящиеся волны наката, пляжный зонт и свадебный марш. Удержаться не было сил: я подошел к музыканту и сказал «Здравствуйте».
    - Здравствуйте, - ответил мне мужчина. – Вернее, доброй ночи. Гуляете? Да, в такую прекрасную ночь, в такой прекрасный дождь просто необходимо гулять. А еще – танцевать, танцевать, танцевать. Жаль, что набережная пустынна и танцевать некому. Хотите, я сыграю для вас? Заходите ко мне под зонтик. Присаживайтесь на чемоданчик аккордеона. Меня зовут Григорий.
    И он протянул мне руку.
    - Александр, - ответил я. – Вы очень хорошо играете. Но почему сейчас? Вы тоже любите гулять ночью?
    Григорий посмотрел на меня, широко улыбнулся и ответил:
    - У меня сегодня праздник. А знакомых в этом городе нет. Я здесь проездом – машина сломалась. И пока ее чинят, я решил отпраздновать. Вот жду, когда подойдет кто-нибудь, и разделит мою радость. И неважно, что сейчас ночь. Вот вы пришли, значит, жизнь продолжается.
    Он наклонился, налил шампанское, поднял бокалы, один протянул мне:
    - За женщин! - воскликнул Григорий. – За женщин, делающих нас счастливыми. Сегодня она позвонила и сказала, что согласна выйти за меня замуж. Я самый счастливый на этой планете человек.
    Потом он вновь посмотрел на меня. Выпил и заиграл. И запел. Не могу понять, как он догадался, какую именно песню я хочу услышать, но пел именно ее. А может и не угадал, а просто запел о том, о чем пели наши души: его, и моя…
    И я стал ему подпевать. Наверное, это был самый странный дуэт: два трезвых мужика, ночью у моря среди дождя поют под аккордеон…
    Мы долго говорили о любви. Два взрослых мужика, которым уже за сорок. Ночью, под дождем. На берегу светящегося моря…
    - Вы тоже любите, очень сильно любите свою женщину, - убежденно произнес он, внезапно прекратив играть. – И это прекрасно. Мир прекрасен. Мир удивительно прекрасен. Потому что в мире есть женщины, которых любим мы, и которые любят нас…

  • 8 мая 2009 в 10:41 • #
    Андрей Жданов

    Редкий случай когда поэзия пишется в прозе. Класс!

  • 7 мая 2009 в 12:06 • #
    Natalia Ivanova

    спасибо за рассказ и за то, что нас любите! хотя всплывает вопрос - а что же важнее - "которых любим мы или которые любят нас?" :-)

  • 24 августа 2009 в 18:35 • #
    Андрей Жданов

    Убедился на своем жизненно опыте: лучше и приятнее, когда любят тебя (не сочтите эгоистом)

  • 24 августа 2009 в 19:57 • #
    Natalia Ivanova

    согласна. жизненный опыт не обманывает
    а песен-то вокруг "бог дал испытать это чувство" сколько...

    мне нравится, как ребята развернули тему совсем в другую сторону!
    любовь, она такая разная :-)

  • 25 августа 2009 в 07:11 • #
    Андрей Жданов

    М, Ю. Лермонтов

    Журналист, читатель и писатель

    (Комната писателя, опущенные шторы. Он сидит в больших креслах перед камином; читатель с сигарой стоит спиной к камину. Журналист входит.)

    Les poètes ressemblent aux ours, qui se nourrissent en suçant leurpatte.

    Inédit.

    Журналист

    Я очень рад, что вы больны.
    В заботах жизни, в шуме света
    Теряет скоро ум поэта
    Свои божественные сны.
    Среди различных впечатлений
    На мелочь душу разменяв,
    Он гибнет жертвой общих мнений!
    Когда ему в пылу забав
    Обдумать зрелое творенье?
    Зато, какая благодать,
    Коль небо вздумает послать
    Ему изгнанье, заточенье,
    Иль даже долгую болезнь:
    Тотчас в его уединенье

    Раздастся сладостная песнь!
    Порой влюбляется он страстно
    В свою нарядную печаль......
    ..Ну, что̀ вы пишете? — нельзя ль
    Узнать?

    Писатель

    Да ничего...

    Журналист

    Напрасно!

    Писатель

    О чем писать? — восток и юг
    Давно описаны, воспеты;
    Толпу ругали все поэты,
    Хвалили все семейный круг;
    Все в небеса неслись душою,
    Взывали, с тайною мольбою,
    К N. N., неведомой красе, —
    И страшно надоели все.

    Читатель

    И я скажу — нужна отвага,
    Чтобы открыть, хоть ваш журнал
    (Он мне уж руки обломал).
    — Во-первых: серая бумага!
    Она быть может и чиста;
    Да как-то страшно без перчаток!...
    Читаешь — сотни опечаток!
    Стихи — такая пустота;
    Слова без смысла, чувства нету,
    Натянут каждый оборот;
    Притом — сказать ли по секрету? —
    И в рифмах часто недочёт.
    Возьмёшь ли прозу? — перевод.
    А если вам и попадутся
    Рассказы на родимый лад —

    То верно над Москвой смеются
    Или чиновников бранят.
    С кого они портреты пишут?
    Где разговоры эти слышут?
    А если и случалось им,
    Так мы их слышать не хотим! —
    Когда же на Руси бесплодной,
    Расставшись с ложной мишурой,
    Мысль обретёт язык простой
    И страсти голос благородный?

    Журналист

    Я точно то же говорю;
    Как вы открыто негодуя,
    На музу русскую смотрю я.
    Прочтите критику мою.

    Читатель

    Читал я. — Мелкие нападки
    На шрифт, виньетки, опечатки,
    Намеки тонкие на то,
    Чего не ведает никто.
    Хотя б забавно было свету! —
    В чернилах ваших, господа,
    И желчи едкой даже нету,
    А просто грязная вода.

    Журналист

    И с этим надо согласиться.
    Но верьте мне, душевно рад
    Я был бы вовсе не браниться —
    Да как же быть?.. меня бранят?
    Войдите в наше положенье!
    Читает нас и низший круг;
    Нагая резкость выраженья
    Не всякий оскорбляет слух;
    Приличье, вкус — всё так условно;
    А деньги все ведь платят ровно! —

    Поверьте мне: судьбою несть
    Даны нам тяжкие вериги;
    Скажите, каково прочесть
    Весь этот вздор, все эти книги...
    И всё зачем? — чтоб вам сказать,
    Что их не надобно читать!...

    Читатель

    Зато какое наслажденье,
    Как отдыхает ум и грудь,
    Коль попадется как-нибудь
    Живое, свежее творенье.
    Вот, например, приятель мой:
    Владеет он изрядным слогом,
    И чувств и мыслей полнотой
    Он одарен всевышним богом.

    Журналист

    Всё это так. — Да вот беда:
    Не пишут эти господа.

    Писатель

    О чем писать? — бывает время,
    Когда забот спадает бремя
    Дни вдохновенного труда,
    Когда и ум и сердце полны,
    И рифмы дружные, как волны,
    Журча, одна во след другой
    Несутся вольной чередой.
    Восходит чудное светило
    В душе проснувшейся едва;
    На мысли, дышащие силой,
    Как жемчуг нижутся слова.
    Тогда с отвагою свободной
    Поэт на будущность глядит,
    И мир мечтою благородной
    Пред ним очищен и обмыт,
    Но эти странные творенья

    Читает дома он один,
    И ими после без зазренья
    Он затопляет свой камин.
    Ужель ребяческие чувства,
    Воздушный, безотчетный бред
    Достойны строгого искусства?
    Их осмеет, забудет свет.....

    Бывают тягостные ночи:
    Без сна, горят и плачут очи,
    На сердце жадная тоска;
    Дрожа, холодная рука
    Подушку жаркую объемлет;
    Невольный страх власы подъемдет;
    Болезненный, безумный крик
    Из груди рвется — и язык
    Лепечет громко без сознанья
    Давно забытые названья;
    Давно забытые черты
    В сияньи прежней красоты
    Рисует память своевольно:
    В очах любовь, в устах обман —
    И веришь снова им невольно,
    И как-то весело и больно
    Тревож

  • 7 мая 2009 в 13:01 • #
    Игорь Гансвинд

    Спасибо за неожиданный поворот сюжета) В наш век голого чистогана как-то уже непривычно воспринимать акул пера и ротационных машин в поэтическом так сказать ракурсе и аспекте и и не побоюсь этого слова векторе развития)))

  • 7 мая 2009 в 15:12 • #
    Андрей Жданов

    Веселый репортер
    Юрий Визбор

    Нет на земле человека такого,
    Радио кто б не слыхал,
    Но вам никто не расскажет толково
    О тех, кто собрал материал.

    Припев: Рассказать вам про жизнь репортера?
    Это будет долгий разговор,
    Под сырой землей, на гребне диких гор,
    Он бывал - веселый репортер.

    Мчатся экспрессы, автобусы мчатся,
    Всюду нам надо поспеть.
    И не доесть нам приходится часто
    И песен своих не допеть.

    Припев.

    Если однажды ракета украсит
    Лунный унылый простор,
    Будет на ней не из песневый Вася,
    А будет наш брат репортер.

    Припев: Покажи мне того репортера,
    Что прожил спокойно жизнь свою,
    Он найдет приют, конечно, не в раю,
    Но возьмет у черта интервью.

    Февраль 1958

  • 8 мая 2009 в 10:44 • #
    Андрей Жданов

    Они из мухи сделают слона.
    О сплетнях знает вся страна.
    И, чтоб достать любую весть,
    Они готовы в душу влезть!

    Марина Бельская

  • 8 мая 2009 в 12:12 • #
    Андрей Малинкин

    Браво! Вот если бы это или нечто в том же духе написали ВЫ - крикнул бы "Браво!" ТРИЖДЫ...

    КСТАТИ, КАСАЕТСЯ ВСЕХ ((( И меня...

    "и ушедших мы помним, лишь глядя на лица живых..."
    Андрей Малинкин

  • 8 мая 2009 в 12:21 • #
    Андрей Жданов

    Мне к сожалению Бог поэтического таланта не дал. Увы. Только в прозе....

  • 8 мая 2009 в 23:36 • #
    Дарья Хабарова

    странно...люблю этого автора, но стих не понравился(

  • 12 мая 2009 в 02:58 • #
    Андрей Горбатов

    43 года прошло!!!!!!

  • 12 мая 2009 в 10:15 • #
    Андрей Жданов

    На судьбу пенял редактор: "Нету горше доли -
    На коленях понатёр я крупные мозоли!".

    В чём кручин твоих причина - в алчности иль в лени,
    Разбирайся сам, но прежде просто встань с коленей.

  • 12 мая 2009 в 12:36 • #
    Андрей Горбатов

    ёмкие стихи!!!

  • 12 мая 2009 в 13:43 • #
    Андрей Жданов

    :-)

  • 12 мая 2009 в 11:27 • #
    Тимофей Бутенко

    Деньв официальном издании облправительства:

    Так рано нужно было встать,
    Чтоб увидать природу...
    Деревьев стройные столбы,
    Чудесную погоду...

    Улыбки жителей простых,
    Которые так рады,
    Что помнит власть еще о них,
    В своих речах услады...

    Так рано нужно было встать,
    Чтоб приступить за дело
    И позитивно написать
    О том, что наболело.

    Не вырубаются дубы,
    А прирастает стройка.
    Не умирают старики,
    А есть в больнице койка.

    Не мусор город завалил,
    А бой объявлен грязи.
    Не рост тарифов задушил,
    А просто люди - мрази.

    Все не хреново! Хорошо,
    И очень даже очень...
    Как жаль, так быстро день прошел.
    Пока, спокойной ночи.

    День в "относительно независимом" СМИ:

    Впустую море компры прет,
    Впустую откровенья.
    Впустую чей-то труд идет,
    Не зная пробужденья.

    Казалось, проще не найдешь -
    Бери статью любую,
    И в ней читай про ложь. И ложь,
    Конкретную такую...

    Однако, молча груз упал,
    Который должен взвиться.
    Он мертв, но не с того, что вял.
    Он просто не годится

    Для тех, кто любит правду снов,
    И тех, кто сны читает.
    Пусть воют тысячи костров,
    Себя пусть ублажают...

    День в "партийном" СМИ:

    Очень сложно человеку
    Если этот человек
    Должен находить прореху
    В брюках собственных "побед".

    Очень сложно, только надо,
    И, чтоб проще выходить,
    Пару-тройку жертв единых
    Нужно в омуте ловить...

    Вот тогда простор для мысли!
    Или с лозунгом, вперед.
    "Власть, подай чуток для жизни!" -
    Сам себе народ орет.

    (Т.Б. седня)

  • 18 мая 2009 в 09:52 • #
    Любовь Ульбашева

    Замечательно сказано!!! Молодец!

  • 30 сентября 2009 в 11:24 • #
    Андрей Жданов

    Классно! Сами пишете?

  • 15 марта 2010 в 19:57 • #
    Тимофей Бутенко

    ну да.
    спасибки)

  • 30 сентября 2009 в 11:33 • #
    Андрей Жданов

    На судьбу пенял редактор: "Нету горше доли -
    На коленях понатёр я крупные мозоли!".

    В чём кручин твоих причина - в алчности иль в лени,
    Разбирайся сам, но прежде просто встань с коленей.

    Эпиграмма

    на руководителя пресс-службы
    одного из СК г. Москвы

    Он обладатель двух проплешин,
    Зато язык его подвешен
    Словно червяк над сковородкой:
    Рот изнутри взорвав чечёткой,
    Избавился от нечистот
    И давит лыбу пустоплёт...

  • 5 октября 2009 в 09:35 • #
    Олег Захаров

    Навеяно конференциями в группе "Ассоциация районных и городских газет".
    Погожий день по Божьей воле.
    Продлится вёдро дотемна.
    С утра кипит работа в поле,
    Не разгибается спина.

    Июльским зноем день прожарен.
    В траве мальчонка спит шальной.
    Чу! Колокольчик! Барин… Барин…
    Картузы мятые долой.

    «Ну что, холопы, все ли рады?
    Аль недовольный кто-то есть?»
    - Не сумлевайтесь, Ваша честь!
    Иной не надобно награды.

    Отец родной, да лучше где же?!
    Храни Господь тебя, понеже
    Мы без тебя… Да мы ни дня…
    «Ну то ж! Глядите у меня!»

    Довольный радостью в ответе,
    Глава уехал.
    В райгазете
    Работа прежняя кипит:
    Перо услужливо скрипит,

    Корректор правит. Журналисты,
    Весьма искусны и речисты,
    Еще хвалебней ищут слог.
    А как иначе?
    Барин строг…

  • 27 января 2010 в 22:34 • #
    Любовь Алешина

    В праздник добрый светлого Крещенья
    Люд российский молит о добре.
    В прорубь для святого омовенья,
    И босыми в шубу по нове.

    Я ни в прорубь, и не из ушата -
    У меня к джакузи пиетет.
    Вера, она, правда, мелковата.
    А, быть может, вовсе веры нет.

    Правда, сильно пить не приходилось,
    Только чувствую, что вот уже начну.
    До мигрени я навыводилась
    Из дерьма статейками страну.

    Пусть теперь она меня выводит
    Лапою медвежьей прямо в рай.
    Слабо в это верится? Выходит,
    Хоть ложись и сразу помирай.


Выберите из списка
2017
2017
2016
2015
2014
2013
2012
2011
2010
2009
2008
1970